🎵 ▶Recomendo ler ouvindo: “This Year”, de The White Buffalo
“Você deveria escrever uma retrospectiva do seu ano.”
Quando tô ativo na criação de conteúdo, esse é um ritual.
Encerrar o ano com alguma reflexão, alguma ideia que ficou martelando na cabeça, um texto que me ajude a organizar o que passou — e, de quebra, deixar um “valeu, falou, vou ficar off por uns dias, nos vemos no ano que vem”.
Ok, hora da retrospectiva.
Sentei pra pensar no texto e me bateu uma sensação estranha de que eu não tinha feito tanta coisa assim em 2025.
Em vez de abrir a lista de metas, decidi fazer outra coisa.
Fui sentar num bar.
E resolvi passar isso a limpo com a pessoa que, muito provavelmente, é a principal responsável por esse sentimento.
Se você não reconheceu, o cara da esquerda é esse que vos escreve. O da direita é o Dimitri de 2024.
Mal sentei e já ouvi:
— Pô… mas você continua com a mesma jaqueta até hoje?
Dou uma risada curta.
— Pois é, cara. Acho que essa daqui é uma das únicas coisas que não mudou.
Ele arregala um pouco o olho, como se isso explicasse alguma coisa importante, e puxa um papel dobrado da mochila, todo amassado.
Quando bati o olho, reconheci na hora.
- Vida pessoal.
- Vida profissional.
- Faturamento.
- Quilômetros corridos.
- Treinos na academia.
Tudo muito organizado.
Tudo muito mensurável.
E foi aí que me deu vontade de rir. Não dele, mas de mim.
Porque eu lembrava perfeitamente do momento em que aquele papel foi escrito.
Já pensando em como aquilo ia soar bonito depois: “olha só quantos quilômetros eu corri”, “quantas vezes eu fui na academia”, “olha como eu fui disciplinado esse ano”.
Levanto o olhar e falo, antes que ele pergunte qualquer coisa:
— Esse negócio de transformar tudo em métrica cansa. Muito.
Aponto pro papel.
— Quando tudo vira performance, é um porre. Daqui a pouco seu almoço não é mais almoço, é “meta de proteína batida”. Sua ida na academia não é treino, é story de “tá pago” e um check no Notion.
Ele ri, meio sem saber se concorda.
— E aí você não caminha mais, nem para pra pensar na vida, porque precisa bater sua meta de quilômetro. Nem descansa, porque não tem nenhum objetivo de descanso na sua lista.
Ele balança a cabeça, pensativo.
— Tá… já entendi a lição de moral. Mas, pelo visto, deixa eu adivinhar — ele aponta pro papel — não teve Volta Internacional da Pampulha, né?
Dou risada.
— Mas aí você tava de sacanagem. Você queria que eu corresse 18 quilômetros quando você não corria nem 7 direito, sem terminar morto. O que eu posso te falar é: a gente chegou nos 13km e, pra 2026, tá mais fácil completar os 18 da Volta da Lagoa da Pampulha.
Ele faz um risco torto naquela linha e passa pra próxima.
— Tá, e fora corrida? Vida pessoal?
— Você voltou forte com seu hobby preferido.
— Shows?
— Shows.
Ele abre um sorriso.
— Tá vendo esse roxo aqui no braço? E esse outro aqui? São do show do Limp Bizkit do último sábado. E já tem ingresso comprado pra 2026 também — vai ser um bom ano.
— E o profissional? Como tá a agência de ghostwriting?
Dou um gole antes de responder. Mais pra ganhar tempo do que por sede.
— Andou. Só não do jeito que você imaginou quando escreveu isso aí. Hoje tá bem mais pra “estúdio” que pra “agência”.
Ele inclina o corpo pra frente.
— Como assim?
— É. No começo, sua ideia era escalar na vertical. Contratar gente, atender cada vez mais clientes e crescer em volume. Só que, com o tempo, ficou claro que fazia mais sentido atender menos pessoas. E atender muito bem essas poucas pessoas.
— E crescer como, então?
— De forma horizontal. Se eu preciso de parceiro pra design, eu consigo. Pra tráfego, também. Sempre com gente muito boa. Aí você tem menos dor de cabeça com gestão e consegue ficar mais perto da parte criativa.
Ele me olha com mais atenção.
— Parte criativa?
— É. O que você sempre soube fazer melhor: criar, pensar, escrever, construir narrativa. Não só trabalhar pensando em lucro e escala a qualquer custo, mas pra coisas que fazem sentido de verdade. Ajudar pessoas a se comunicarem melhor, a contarem suas próprias histórias.
Ele me encara por uns segundos e solta:
— Isso aí tem cara de quem tá ganhando mal e já tá preparando a desculpa, hein? Não sei não…
Dou risada.
— Sabia que você ia dizer isso. Então deixa eu te perguntar uma coisa — eu digo, inclinando um pouco pra frente. — O que você entende por um bom trabalho?
Ele demora a responder.
— Um trabalho que paga bem, que dá segurança e que não te deixa se perguntando todo mês se fez a escolha certa.
Assinto devagar.
— Justo. E eu entendo o motivo da pergunta. Você acabou de largar um cargo de liderança pra voltar a empreender.
Ele levanta a sobrancelha, como quem diz “é, fui eu mesmo”.
— Saiu de um ano inteiro trabalhando numa startup. Saiu cansado pra caramba. Daquele cansaço que não passa com um fim de semana, nem com um feriado prolongado.
Ele não interrompe.
— Saiu precisando recomeçar tudo do zero. De novo.
Dou mais um gole.
— E aí você olha pra mim agora e pensa “esse papo tá bonito demais pra quem tá ganhando pouco”.
Ele dá um meio sorriso, meio culpado e diz:
— Não deixa de ser… mas e hoje? Como tá?
— Cara, você sabe que a gente não vende número de faturamento como status, né? Mas, pra te deixar feliz, tá bem melhor que seus tempos de Coordenador de Marketing aí, viu?
Ele passa a mão no papel, mais devagar do que antes.
— E a melhor parte: não terminei o ano sem precisar parar pra me recuperar do quanto o trabalho me desgastou.
Ele me encara, sério agora.
— Coragem.
— Ou teimosia. — dou de ombros — Mas obrigado.
Levanto o copo.
— Obrigado por ter bancado o recomeço e por pagar pra ver até onde dava pra chegar.
Ele sorri, meio sem graça, fica quieto por um instante e depois pergunta:
— E o aniversário de namoro de 7 anos? Como foi?
Eu paro. Olho pra ele.
— Engraçado, né? Você me perguntou da Pampulha, do trabalho, da vida pessoal e só agora lembrou disso — dou um suspiro curto — Isso já responde bastante coisa.
Ele entende na hora.
— Não teve?
— Foi um relacionamento muito importante. Por muito tempo. Mas já não te fazia bem há algum tempo, nem pra mim. A gente só demorou a entender isso. Sem falar que tava te puxando de volta pra São Paulo de novo, hein?
Ele tenta aliviar:
— Então agora você tá usando suas técnicas de copy no Tinder?
Dou risada.
— Cê sabe que nunca foi bom de Tinder, né?
— E como sendo isso aí?
— Aí precisa de mais umas cervejas pra te contar melhor.
Ele ri.
A gente fica em silêncio por alguns segundos.
Nós chamamos de retrospectiva, mas quase sempre tratamos como prestação de contas.
Uma lista meio disfarçada de desculpa: do que deu certo, do que falhou, do que quase aconteceu — e, principalmente, do que vamos prometer de novo pra ver se, dessa vez, conseguimos cumprir.
Não sei você, mas por muito tempo eu usei retrospectivas como uma forma elegante de continuar me cobrando.
Por enquanto, que seja só um intervalo.
Um momento honesto pra olhar o ano sem tentar provar nada pra ninguém.
Sem transformar cada escolha em argumento.
Sem usar número como anestesia emocional.
Retrospectiva pode ser só isso.
Olhar pra trás, entender o que fez sentido, o que não fez, o que vale repetir e, principalmente, o que não vale mais se torturar tentando cumprir no ano seguinte.
Nesse momento, a porta do bar abre.
Entra um cara usando camiseta de alguma banda, com cara de quem claramente tá indo pra um show depois dali — ou tá vindo de um. Difícil dizer.
Ele olha em volta, puxa a cadeira e senta na mesa como se sempre tivesse estado ali.
Eu e o Dimitri de 2024 nos entreolhamos ao mesmo tempo.
— Então… — diz o de 2024, analisando o sujeito de cima a baixo — é você que vai escrever nosso livro, né?
— E fechar o ano com um tanquinho — completo.
— Mas cê continua com a mesma jaqueta??
Depois do texto mais autocentrado, egocêntrico e levemente esquizofrênico que essa newsletter já viu…
E se você chegou até aqui, obrigado por sentar nessa mesa também.
Quero aproveitar pra te desejar um Feliz Natal, boas festas, uma virada de ano tranquila, com menos cobrança e mais presença.
Que 2025 chegue com calma, com paz e com espaço pra boas histórias. Vividas e contadas.
Seguimos juntos no ano que vem.
Na newsletter, no LinkedIn ou por aí.
Construindo, escrevendo e organizando o caos em forma de narrativa.
Enquanto 2025 não vira 2026.
Boas festas.
Feliz Ano Novo.
E até a próxima.
E o que você promete pro ano que vem?
Valeu, falou, vou ficar off por uns dias, nos vemos no ano que vem.
